Parece que la exposición sobre el pintor americano que el museo Thyssen-Bornemisza acaba de inaugurar llega en el momento justo. Inmersos en la flagrante crisis del siglo XXI, nada mejor que una buena ración de Edward Hopper, que representó como nadie la Gran Depresión de principios del siglo veinte, para digerir con calma e inteligencia la vorágine de números, índices, noticias, subidas, bajadas y demás movimientos provocados por la situación económica actual.
Hopper, conocido como el pintor del silencio, parece captar como nadie la desgarradora sensación de impotencia que asola a una gran multitud de personas, al ser conscientes de que el futuro prometedor que se preveía se ha convertido en una realidad desoladora.
Habitaciones de hotel, oficinas, gasolineras, cafeterías, vagones de tren e incluso teatros sirven al artista americano para reflejar la desgarradora soledad que se presenta a diario en nuestras vidas cotidianas.
Pero precisamente en esa cotidianidad en la que se alimenta Hopper es donde se refleja la esencia de su mirada. Una mirada que a veces parece fotográfica (aunque el siempre rechazó la comparación por transmitir realidades distintas de un mismo hecho) donde la comunicación parece suspendida, latente, dejando siempre un espacio para la incertidumbre que dota a la imagen de un hálito de misterio.
Y en esa descarnada obsesión por robar al tiempo hechos banales es donde aparece la poesía. Poesía cargada de intención en la soledad de multitud de mujeres que leen un libro, se bañan con el aire de la mañana o con los primeros rayos de sol o simplemente miran o esperan a una nada inconcreta.
Con estos ingredientes, soledad, silencio, misterio, poesía, es difícil que el cine no haga su aparición, pues no hay nada más cinematográfico que una multitud de espejos reflejando la realidad cotidiana.
-¿Adónde hemos ido a parar? -murmuró sosegadamente-. Aquí todos eran personas decentes, y sólo se ocupaban de sus cosas y nunca tenían que pedir ayuda a nadie, porque siempre había quien la diera sin pedirla. Apaches asesinos que luchaban como diablos y enfrentamientos con mexicanos, y hombres de verdad por todas partes, entonces. Cuando se cometía un asesinato se cogía al perro asesino y se acababa con él, con ayuda de amigos si era preciso. En aquéllos tiempos, cuando aún los había. cuando uno podía venir libremente a la ciudad, y reír y divertirse con la gente, y los amigos podían reunirse y disfrutar en la ciudad, y entonces daba gusto. Beber whisky, jugar un poco, pelearse a cuerpo limpio alguna vez cuando había diferencias, y luego otra vez tan amigos. En aquellos días, nadie decía que no a nadie, ni lo mataba si no salía huyendo con el miedo metido en el cuerpo. En aquellos tiempos valía la pena vivir.
Ayer en un interesante reportaje de su programa Redes, Edouard Punset entrevistaba a Irving Kirsch sobre el placebo y su hermano malvado: el nocebo.
